En el otro blog, el del periódico, publico hoy un larguísimo artículo/reseña/crítica/análisis sobre Adults in the room, el libro de memorias de Yanis Varoufakis sobre sus cinco meses y poco como ministro de Finanzas de Grecia.

Leí el libro hace unas semanas y escribí una pieza rápida para el diario sobre un aspecto concreto del mismo. Pero me quedé con ganas de sacar algo más en profundidad. Es un libro bastante recomendable… si hace dos años estuviste obsesionado con la crisis griega y la negociación que casi parte el euro. Si no lo viviste o seguiste muy de cerca el texto te puede resultar un tanto lejano. Es cierto que, sobre todo el inicio, puede ser disfrutado de forma casi independiente, como una crítica al eurosistema y a años de rescates que han contribuido a dejar un país muy tocado. Pero llega un momento en el que se centra en viajes, Eurogrupos concretos, reuniones, discusiones internas o las relaciones de fuerza con cargos poco conocidos de la Eurozona.

Yo lo disfruté bastante, al tiempo que me tiraba de los pelos. Es la visión ‘oficial’ de quien protagonizó todo. Con nombres, apellidos, muchas acusaciones y sonrojantes confesiones. Es evidente que el Varoufakis economista y escritor es muy bueno. Se esté o no de acuerdo con él y su cosmovisión, es capaz de hacer un análisis muy completo del pasado e identifica algunos de los principales problemas de los diferentes programas de ayuda puestos en marcha desde 2010 y de las trampas de deuda que se han levantado mientras la UE construía sus defensas anticrisis.  Resulta evidente también que el Varoufakis político no tenía las mismas armas, la misma capacidad y la misma visión.

Es cierto que desde el principio su tarea era casi imposible. Le contrataron para lograr un buen acuerdo para su país, que se quedaba sin dinero y tenía que poner fin al Segundo Programa de Rescate, negociado y aprobado por sus antecesores. Tenía que satisfacer las inflexibles demandas de dos decenas de gobiernos y tres instituciones, preocupadas por la posibilidad de que el discurso y el programa de un Ejecutivo de izquierdas como el de Syriza fuera imitado en otras partes del continente, y en particular España e Italia.Estaban decididos a imponerse, a aplicar una receta política, casi independientemente de lo que el sentido común económico les pudiera decir.

Y debía lograrlo Varoufakis, además, con la presión de millones de votantes que acababan de destrozar el histórico bipartidismo y pedían, exigían, un cambio absoluto, un giro de 180 grados en las políticas económicas y sociales.

Era un desafío titánico y el ministro, el Gobierno de Tsipras, calcularon mal sus fuerzas, su arsenal y la voluntad de sus acreedores y/o socios. Y pasó lo que pasó. Varoufakis no logró ese acuerdo mejor y al final de su mandato el país estaba aislado, quebrado y marcado. Los adultos nunca entraron en la sala. Pero también es cierto que los políticos, los del otro bando, nunca salieron.

Las vacaciones de verano están a la vuelta de la esquina. El mundo se divide en dos categorías: los que aprovechan la playa y/o la montaña para desconectar de todo  y del todo y prefieren novelas y lecturas más o menos ligeras y los que lo vemos al revés.

Durante todo el año tenemos (tengo) menos tiempo libre, muchas obligaciones y estrés. Sacar entre semana tiempo para libros muy largos, ensayos, tochos en otros idiomas es complicado. A mí, personalmente, me cuesta más. Y suelo agradecer novelas, artículos, ficción, libros cortos para última hora de la noche o primera de la mañana.

En cambio, en verano es cuando dispongo, al menos en teoría, de más tiempo. Horas y horas de playa, o de viajes. Sin teléfono móvil y, con suerte, ninguna conexión a internet si estoy lo suficientemente lejos. Tiempo para poder concentrarme de verdad en algo más exigente, que requiera dedicación, esfuerzo, atención total, notas, investigación paralela. No sé me ocurre mejor lugar que la playa o la piscina para sumergirme en las obras más densas. Y para eso las reservo.

Este 2017 he leído mucho más que los años pasados. A estas alturas, prácticamente lo mismo que en todo 2016. En la sección de Qué leo del blog tenéis siempre, de forma actualizada, en qué ando y qué he mirado más recientemente. Si no tenéis muy claro qué comprar para el verano, aquí van algunas ideas.

Primero, cuatro ensayos:

“Años de vértigo. Cultura y cambio en Occidente. 1900-1914“, de Philipp Blom. Maravilloso. Una obra extraordinaria. Un repaso detallado, profundo, elegante y hasta hermoso de tres lustros que cambiaron el mundo. Bloom cree que el hecho decisivo en el cambio del continente no es, no fue,  la Guerra y que los factores que ayudan a entenderlo se remontan algunas décadas atrás. La tesis de cómo se puede ver la quiebra en el arte, la literatura, la ciencia, la historia y la política está muy bien hilada. La teoría sobre el auge de la violencia, el machismo y cómo la tecnología descoloca al hombre y éste responde de la peor manera. A ratos la cantidad de autores y obras citadas puede abrumar, pero no desgasta. No es un name dropping frívolo. Hay capítulos (los iniciales) por países o ciudades que sientan muy bien las bases, cada uno con sus particularidades. Uno termina las casi 550 páginas encantado y con la sensación de que comprende mucho mejor el siglo XX, el XIX y las fracturas de Europa. Nada más terminarlo compré del mismo autor Encyclopédie y La Fractura.

“La invención de la naturaleza. El nuevo mundo de Alexander von Humboldt“, de Andrea Wulf. Magnífico, aunque algo desigual. La primera mitad es buenísima. El relato del viaje de Humboldt por América es excepcional, interesantísimo. Bien contado, enormemente documentado. Un ritmo perfecto que me recordaba pasajes de mi (favorita) Hacia los confines del mundo. Luego se vuelve algo más lento, un tanto disperso y menos sorprendente, seguramente porque ya conocemos mejor al protagonista y sus extravagancias. Un muy buen relato sobre la vida cultural del siglo XVIII y la primera mitad del XIX, de esa especie de Mundo de Ayer con científicos (naturalistas) viajando libre y constantemente, colaborando entre ellos. Con la capacidad de residir en París con sueldo oficial, incluso estando en guerra los países.

“The Undoing Project. A Friendship That Changed Our Minds“, de Michael Lewis. Casi todo lo que toca Lewis es o se convierte en oro. La historia de una amistad que cambió nuestras mentes, o la forma que tenemos de entenderla. La de dos psicólogos israelíes, Daniel Kahneman y Amos Tversky, que no podían ser más diferentes y desiguales. Dos pensadores y experimentadores que, de la mano, levantaron una disciplina. Lewis sabe cómo contar una historia, cómo mantener la atención y la tensión. Cómo moverse entre el pasado y el presente, incluso si uno de los dos protagonista murió hace mucho tiempo. No es mi libro favorito del autor, pero está a la altura. Y terminas sabiendo muchísimas cosas que antes desconocías, que no sabías que tenías que saber.

Hillbilly Elegy. A Memoir of a Family and Culture in Crisis“, de J. D. Vance. Uno de los libros del último año. Del que se ha escrito muchísimo ya. Es una mezcla de memorias, recuerdos y ensayo. El testimonio de primera mano de un hillbilly boy, un chaval de pueblo, de una zona deprimida y deprimente, que pese a todo logra salir adelante. Es un libro que ayuda a entender ciertas partes de EEUU que han acabado votando por Trump, pero que realmente no explica ni pretende del todo decir por qué lo hicieron. Una tierra orgullosa, pobre, violenta, alcohólica. Una zona sin trabajo, educación ni aspiraciones. De familias desestructuradas y autodestructivas. Una gente que se cree heredera de esa legendaria tradición individualista y anti-estatista, pero que depende de las ayudas públicas para intentar salir adelante. Una historia personal muy bien contada, que se lee con ganas, sin moralian y mucha autocrítica. Más que recomendables.

Y para los que prefieren otros registros: 

 

“Manual para mujeres de la limpieza“, de Lucia Berlin. Uno de los libros que más me ha impresionado este año, sino el que más. Brutal, desgarrador, honesto, intenso y doloroso. Relatos de una mujer fuerte, formidable, con extraordinario talento y decenas de fantasmas. Brillante, creativa, alcohólica, destructiva. Apasionada y llena de amor. Con una capacidad única para dibujarse y dibujar lo que ve. Para llegar realmente dentro en su introspección y explicarnos cómo funciona y se construye y destruye el miedo, la soledad, la pobreza, las familias, las emociones. Lo compré, tras leer muchas referencias, pensando que era una autora española, contemporánea, y novelista. Ahora, una obra obligatoria y de las pocas que voy a releer, quizás este mismo curso.

“Piscinas vacías“, de Laura Ferrero. Un libro estupendo. Íntimo, delicado, profundo. También doloroso a ratos Historias y relato breves, sobre el amor y la distancia. Muchas formas diferentes de analizar, explicar y sentir lo que separa, lo que nos separa. Lo que se ha ido y no queremos soltar. Lo que no sabemos que perdimos ni cuándo o cómo. Un ensayo en muchas partes sobre nuestras debilidades como seres humanos, como parejas. Un análisis descarnado pero tremendamente respetuoso de las relaciones. Con el que aprendes mucho de lo que te rodea. Con el que aprendí mucho de mí mismo, de una forma extraña. De una forma similar a lo que enseña Laurie Cowlin en Tantos días felices. Había leído muchas cosas de Laura antes, pero la selección es magnífica. No me cansaré de recomendarlo

“El quinto en discordia“, de Robertson Davies. Extraordinaria novela. Me ha encantado. Era un poco escéptico en las primeras 100 páginas, bien escritas pero sin llevarme a ningún lado. Y, confieso, un poco más aún cuando sale el tema de los santos, un hilo narrativo muy peculiar, exigente, con el que es fácil desconectar o perderse. Pero la profundidad de los diálogos, de los discursos, de las dudas de los personajes. La increíble charla entre el santo y el demonio, y las últimas doscientas páginas en general hacen que merezca absolutamente la pena.

 

Si no os convence, aquí dejo también una lista de lo que me he ido guardando para el verano y de compras recientes. De todo lo que pongo no sé qué leeré ni si están bien o no. Siempre lo decido, de forma anárquica, en el último momento. La noche antes de irme de vacaciones. No sé cuándo me iré, ni a dónde. Si llevaré maleta o macuto. Si serán vacaciones tranquilas o más de movimiento. No suele afectar demasiado a la selección, pero cuenta porque todos los tengo en papel. Los que ahora enumero están esperando en la estantería y pueden entrar en la short list o quedarse esperando una década. Sin remordimiento alguno.

Outlandish Knight. The Byzantine Live of Steven Runciman, de Minoo Dinshaw. 770 páginas. Tengo muchísimas expectativas. Un historiador ya superado en casi todo lo que dejó escrito, pero fascinante. Un viajero de esa escuela británica que ya no existe, puro mundo de ayer. De cuanto algunos niños privilegiados crecían leyendo latín y griego, y aprendían lo necesario para recitar poesía clásica mientras escalan montañas. Ricos que sabían desenvolverse en árabe, turco, persa, hebreo, siríaco o armenio.

 

 

No puedo tener más ganas de leer La transformación del mundo. Una historia global del siglo XX, de Jürgen Osterhammel. La obra que Merkel leyó en una reciente convalencia y la ayudó a forjarse su idea de Europa. Son 1.600 páginas (300 de ellas de notas y bibliografía).

 

 

 

 

The Holy Roman Empire. A Thousand Years of Europe’s History, de Peter H Wilson. Es mi definición exacta de lectura de verano. Hace un par de años, de mochilero por Camboya, disfruté Iron Kingdom: The Rise and Downfall of Prussia, 1600-1947, de Christopher Clark. Y ésto es un complemento perfecto. Un trabajo de 1.000 páginas de un autor sobre el que leí hace tiempo una historia de la Guerra de los 30 años.

 

 

 

De Homo Deus. A brief story of Tomorrow, de Yuval Noah Harari, no creo que haga falta decir mucho. Ha sido uno de los éxitos de los últimos meses por todo el mundo. Sapiens no me gustó especialmente, no hubo nada que me cautivara o que me sorprendiera. Pero tanto ruido por un ensayo ha despertado mi curiosidad.

 

 
Rites of Spring. The Great War and the Birth of the Modern Age, de Modris Ekstein. Sobre el efecto de las trincheras en la psicología de toda Europa. De la urgencia por construir a la urgencia por destruir, una historia cultural con muy buena pinta.

 

 

 

 

The Human Advantage: A New Understanding of How Our Brain Became Remarkable, de Suzana Herculano-Hounzel, profesora de Anatomía Comparada en el Instituto de Ciencias Biomédicas de la Universidad Federal de Río de Janeiro. Un ensayo sobre el cerebro humano. Algo gigantesco, siete veces mayor de lo que debería. Un consumidor tremendo de la energía del cuerpo. La profesora sostiene que sin embargo no es algo excepcional, único. No es el tamaño sino el número de neuronas del córtex cerebral lo que importa. Y que, en buena medida, es gracias a que hace 1.500 millones de años nuestros ancestros empezaron a cocinar. Leí un artículo sobre el método (‘sopas de cerebros’) que había desarrollado para contar neuronas. Y claro.

The Shape of the New. Four Big Ideas que how they made the Modern World, de Scott L. Montgomery y Daniel Chirot. Un repaso a las ideas de la Ilustración (libertad, igualdad, evolución y democracia) a través del tiempo y de figuras como Adam Smith, Jefferson, Hamilton, Darwin o Karl Marx). Pintaza.

 

 

 

The Vanquished. Why the First World War Failed to End, 1917-1923, de Robert Gerwarth. Partiendo de la tesis provocadora de Ernest Jünger de que la guerra no es el final, sino el principio de la violencia, Gerwarth analizar lo que ocurrió a partir del 11 de noviembre de 1918. Muchos países celebran todavía ese día, pero en los imperios que desaparecieron las pesadillas no terminaron. Un análisis del «verdadero legado» de la Gran Guerra.

 

 

El poder de las ideas. Ensayos escogidos, de Isaiah Berlin. Qué les voy a contar. Para mí, Berlin es como un episodio antiguo de los Simpson: nunca me canso. Da igual de qué forma los escojan, editen o traduzcan. Siempre acabo volviendo.

 

 

 

 

Carl Schmitt. Pensador español, de Miguel Saralegui. Schmitt no me atrae e interesa como Junger, pero está claro que es un referente. Partamos de Donoso Cortés, Francisco de Vitoria o Truyol i Serra, en algún momento hay que pararse en él para comprender la historia de las ideas y las reflexiones sobre la guerra, la paz, la justicia y el derecho.

Estas semanas están siendo bastante productivas. Para trabajar, escribir y leer en realidad, poco más. Pero estoy escogiendo mejor o teniendo más suerte con los libros.

¿Qué he estado leyendo?

“Nothing is true and everything is possible. The Surreal Heart of the New Russia“, de Peter Pomeranzev. Un libro raro para un país rarísimo. Una mezcla de diario, memorias, reflexiones, ensayo, Historia, cotilleo y entretenimiento.  Pomeranzev, británico de padres exiliados rusos, pasa una década en Moscú haciendo sobre todo de productor en televisión. Este libro es la historia de los últimos 15 años. Putin no sale nombrado, es siempre el Presidente. El autor escoge a todo tipo de personajes secundarios (mafiosos convertidos en actores, top models, pandilleros, oligarcas, millonarios, artistas enloquecidos, otros periodistas) para hablar de toda la sociedad. De sectas, gurús, sicarios, políticos, empresarios. De la televisión y el Kremlin, de Rusia Today. De manipulación y propaganda. La Rusia que (en cierto modo parece amar) le desgasta y acaba ganando. Un país corrupto en el que nadie puede ni va a poder parar la ola nacionalista y ultra. En el que tienes que saber a quién sobornar y cuándo para no acabar en prisión (o para salir de ella) por guerras internas entre servicios secretos. En el que puedes acabar muerto en cualquier momento. Un país orgulloso al que durante demasiado tiempo hemos ignorado y que más nos vale empezar a estudiar bien.

“Tiene que ser aquí“, de Maggie O’Farrell. Novela y Asteoride. La probabilidad de que esa combinación acabe en éxito es altísima. Me ha gustado mucho. La historia, los personajes, la estructura, el ritmo. Se lee de un tirón. Tiene algunas partes extrañas y difíciles de sostener (estamos en el siglo XXI), algunas escenas inexplicables (el psicólogo escolar) y sus cosas. Pero más que recomendable.

“Yo, Bill Murray“, de Marta Jiménez. Un libro realmente peculiar. No es lo que esperaba y, en realidad, not my cup of tea. Es un texto totalmente dedicado a Murray, un personaje que seguramente lo merece. No conocía muchas de las anécdotas y hasta qué punto es estrambótico. Hay tres o cuatro momentos hilarantes, como cuando explica que para paliar lo desastre que es organizándose  un estudio le obliga a contratar a un asistente que le siga la pista y haga de intermediario. Y él  encuentra a una mujer sordomuda que sólo se puede comunicar con lenguaje de signos y a la que, claro, nadie entiende. El problema es que es un libro un tanto caótico, desordenado y cuya finalidad y estructural exacta no acabo de comprender. Y la llucva de títulos, muchas veces en dos idiomas, me agotó un poco.

“Adults in the room:My Battle With Europe’s Deep Establishment“, de Yanis Varoufakis, Me ha gustado. Lo leí en un día y lo disfruté. Tengo escrita una reseña de 4.000 palabras a la que a ver cómo doy salida. Pero no tengo muy claro que sea una obra útil o realmente entretenida para quien (tuvo la suerte de) no siguió la crisis griega de 2015 día a día ni conoce bien a los protagonistas y sus matices.  Está sin duda bien escrito, pero en su intento de defensa Varoufakis se acaba hundiendo. No creo que sea un intento de autocrítica, sino todo lo contrario. Y por alguna razón que se me escapa, siendo un homber tan inteligente, no parece darse cuenta de en qué lugar le deja esta crónica.

“¿Dónde vamos a bailar esta noche“, de Javier Aznar. Javier es un buen amigo. Es su primer libro, pero en absoluto sus primeras líneas. Cualquier que haya seguido estos años su blog encontrará en ¿Dónde vamos a bailar esta noche? ese mismo espíritu. Fresco, divertido, ligero (en un buen sentido). Sin pretensiones ni aparente profundidad. El estilo de alguien feliz, sin problemas, que mira y disecciona su mundo, uno ajeno para muchos de nosotros, con gracia y mucha más mala uva de lo que su espíritu bonachón da a entender. Lo que viene a la cabeza, instintivamente, es Gatsby, Fitzgerald y Salinger. Y él juega con eso. Con Nueva York, terrazas, azoteas, fiestas, enamoramientos diarios, bodas, chicas increíbles por todas partes, dinero (nunca mencionado), paseos iniciáticos, música y todo tipo de bebidas alcohólicas. Mezclado con un punto juvenil, con amigos en calzoncillos jugando a la Play y partidos de fútbol, en el patio del colegio o el Bernabéu. Pero, a rato, yo imaginaba a Javi, más bien, como una mezcla de Jeeves y Bertie Wooster del siglo XXI. Sin trenes ni tías graciosas. A él lo que le gustan son las fiesta, pero yo pagaría por una deriva más propia del Club de los Zánganos con té y enredos. (Y por borrar dos o tres los capítulos, sobre todo el del runner).

“Años de vértigo. Cultura y cambio en Occidente. 1900-1914“, de Philipp Blom. Maravilloso. Una obra extraordinaria. Un repaso detallado, profundo, elegante y hasta hermoso de tres lustros que cambiaron el mundo. Bloom cree que el hecho decisivo no es la Guerra y que los factores que ayudan a entenderlo se remontan algunas décadas atrás. La tesis de cómo se puede ver la quiebra en el arte, la literatura, la ciencia, la historia y la política está muy bien hilada. La teoría sobre el auge de la violencia, el machismo y cómo la tecnología descoloca al hombre y éste responde de la peor manera. A ratos la cantidad de autores y obras citadas puede abrumar, pero no desgasta. No es un name dropping frívolo. Hay capítulos (los iniciales) por países o ciudades que sientan muy bien las bases, cada uno con sus particularidades. Uno termina las casi 550 páginas encantado y con la sensación de que comprende mucho mejor el siglo XX, el XIX y las fracturas de Europa.

L’Historie de la Belgique. Des origines à 1830, pour les nuls“, de Fred Stevens y Axel Tixhon.  Bastante flojo. Quería una vista rápida y sencilla, pero historiográficamente no tiene valor y didácticamente es un pestiño. Sucesión agotadora de nombres, reyes, batallas y sucesiones sin especial cuidado ni buena prosa. A ratos se acuerdan de que son historiadores y meten, como un pegote, algunas páginas de contexto, cultura, etc. No es lo que esperaba.